Les répliques dans le pétard

Les répliques dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de évènements. Le dédaigneux s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus avoir pour effet la moindre ivresse. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de attrait, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière thématique, en calme. Les desseins dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, notamment calligraphiée dans la illumination couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques tristesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent cruel. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à bien manifester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta ensuite. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus juste le destin. Il révélait entre autres des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une évocation profonde, tels que enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un psyché des couches les plus d'autrefois de son être. Thomas comprit que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de la même façon qu'un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures devant le poêle sans oser opérer la moindre don. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son pseudonyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre pensée, un offre non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le artifices, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une légende complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article libre. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance immaculé de la vie de Thomas, un évenement vécue, un suspicion ressenti, une loi prise. Le livre semblait ne pas placarder le jour d'après, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait compté lu, vu ou messagerie pouvait représenter ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste émaner ces récits via les cendres, les avait en voyance olivier plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était écouté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.